Richard Tabbi # romancier

ACTUALITÉ

2010-05-22T06:47:00.001-07:00

A PARAÎTRE EN MAI 2012 AUX EDITIONS DU RIEZ :

Richard TABBI & Ludovic LAVAISSIÈRE

"MOI & CE DIABLE DE BLUES" (c)

préface d'Alain RAIMBAULT

le livre est désormais disponible en pré-commande sur
le site de notre éditeur : ici
Une carte de l'illustration de couverture dédicacée par les deux auteurs vous sera offerte.
Les frais de port sont gratuits.

Pour commander par chèque, envoyez vos noms et adresse en précisant votre commande sur papier libre à l'adresse :

Editions du RIEZ - Cosquerou - 29460 Logonna-Daoulas

(Nota, lors des pré-commandes, les paiements par chèque ne sont encaissés qu'à la date de parution)

- Il s'agit d'un polar écrit à quatre mains avec mon ami LUDOVIC LAVAISSIERE. Une histoire de tueur en série basée en partie au Havre, en partie à l'abbaye du Bec-Hellouin, en partie dans les recoins de l'abbatiale de Conques. Nazis et fracturés du bulbe sont au rendez-vous :

Ancré dans l’atmosphère diluvienne du Havre, cité bunker aux cicatrices datant de la Seconde Guerre Mondiale, MOI ET CE DIABLE DE BLUES met en scène le Lieutenant Valdès, ex gloire de la police, perclus d'addictions et suintant le politiquement décadent.

Il fait équipe avec Ivana Ivanovic, une jeune recrue à la plastique explosive et à la compétence démesurée ; parfait antidote à son indécrottable dinguerie. Des hauts de Sainte-Adresse à l’abbatiale de Conques, le duo se lance bientôt sur la piste d'un tueur adepte de rituels barbares.

On brûle la gomme à chaque page, on jacte un argot licencieux, l'humour disjoncté se taille une place au sein de la noirceur ambiante. La seule lumière émanant du livre provient de la blancheur des cadavres et du vif éclat de leur sang.

L’essence du texte se trouve dans la sensation de la pluie qui crible les épaules des personnages, dans les odeurs de crasse et de bitume qui cognent leurs narines, dans la douleur qui frappe le lecteur à l’estomac lors de scènes où la violence se déchaîne.

Plus d'infos sur notre site commun ici

mon "haltère ego" Ludovic Lavaissière : photo Stephen Bernard

Le lieut' V. dessiné par Katia Biannic-Lavaissière
(droits réservés)
"Rien à foutre de rien..."

Pour consulter le catalogue de notre éditeur : c'est ici

PHANTASMOGÉNIE

Nouvelle coécrite avec mein freund LUDOVIC LAVAISSIÈRE, parue dans le numéro 47 de la revue TWICE (1er trimestre 2012). Un ancien criminel de guerre nazi affronte une horde de monstres issue de la roche volcanique des îles Kouriles. Pour la commander ou vous abonner, c'est ici

copyright Katia Biannic Lavaissière

- Parution du disque de PARISATORI "La fiancée d'Uranus" dont j'ai signé les textes, musiques de mon ami PAT JOUANNEAU, bientôt, bientôt...

- Écriture en cours d'un polar. Quelques éléments ? Disons que ça ressemble plus à une chanson d'HF Thiéfaine qu'à du JP Manchette !!! Comme le dit l'abbé Stolychnaya : "Votre style se rapproche résolument de celui de Tex Avery." Et dernièrement ça flirte avec le fantastique, mais dans une perspective neanderthalienne.

- S-H, porno-polar achevé depuis un moment. Envoyé à Ben pour Gallimuche et autres bons contacts, dont Alex6, of course. Pray for me, Dude.

LECTURE DU MOMENT :

"Un Autre" de Christophe NICOLAS
(éditions du Riez)

MUSIQUE DE L'INSTANT :
KILLING JOKE "Pandemonium"



"À l'instar d'un Waldemar Slavovitch,
 on préconisera l'utilisation de passoires métalliques
afin de neutraliser les sondes mentales aliens."

TEXTES

2010-04-29T06:17:00.006-07:00

TOUTES CHOSES AYANT OUBLIÉ LA RACE HUMAINE

photo & traitement machine Richard TABBI - reproduction interdite.

Il y avait encore des morceaux de chair accrochés aux murs, Ils avaient grimpé le long des parois en utilisant les anfractuosités, Ils y avaient laissé leurs genoux et leurs ongles. Je savais que c’était inutile. Je pensais à tous ces souvenirs fixés sur les albums holographiques, ma mère aimait exposer ces photos, moi j’aurais voulu effacer toutes ces traces. Bien sûr, je sais me montrer à l’écoute des attentes des clients, et adapter mon registre de conversation à ceux-ci, j’ai exercé divers petits métiers qui réclament patience, maîtrise de soi, et attention. L’avènement des trains à grande vitesse réduit les distances et les morts et les vivants pourraient presque s’étreindre. Un autre jour, une autre nuit, la terre a tremblé sur son axe, un autre jour, une autre nuit :

Rouge - vert - rouge - vert - rouge - vert
Le dialogue des plantes se poursuit
Les sachets plastiques meurent sur la terrasse
Le crépis se désagrège en fine poussière, fine poussière

Ils étaient dehors. Je fouillais dans les poubelles. Je me sentais déphasé et sans avenir, je ne voyais pas ce que j’aurais pu faire d’autre. La seule issue était le sous-sol, j’avais repéré la trappe, je l’ai soulevée... Cela m’a donné un sens pratique qui j’imagine peut être utile en cas de menus incidents (panne d’électricité, plomberie, etc.) / Femme quarante ans div souhaite rencontrer H pour moments coquins / infirmière trente-cinq ans mal mariée rencontrerait monsieur pour dévorer ts plaisirs de la Vie / dame soixante ans sérieuse rech compagnon pr partager fin de vie heureuse / Elle s’est laissée embrasser et a renversé la tête en offrant son corps à son amant qui a entrepris de dégrafer son soutien-gorge. Je me suis glissé dans le conduit souterrain, j’ai rampé sur une dizaine de mètres pour déboucher dans une cave. J’ajoute que je travaille à une adaptation cinématographique de cette histoire.

Ils étaient quatre fantômes
en route
vers les régions infernales
de leur conscience

Le cimetière raconte l’Histoire entre les allées gazonnées mais l’herbe a poussé et seules restent les fleurs artificielles. La fille était noire, je l’avais deviné à sa voix, elle était allongée sur le côté, nue. Mes parents étaient inquiets de cette situation, ils étaient pourtant responsables, ils n’avaient rien fait pour changer le monde sinon se laisser pousser des fleurs dans les cheveux et imaginer un avenir radieux. J’avais même connu un ingénieur en physique nucléaire qui vendait des lunettes de soleil à la sauvette. Comme l’hiver durait toute l’année en ce temps-là, le type était mort de faim. Oui, mort de faim.

Le soleil n’était plus à vendre. Nooooooon, le soleil n’était plus à vendre.

Je me suis approché, j’avais pris les précautions nécessaires, sur les murs des tableaux indiquaient la direction à suivre, des animaux équarris dans des positions invraisemblables. Ce poste m’intéresse particulièrement et j’espère avoir l’occasion de vous rencontrer prochainement afin de vous convaincre de ma capacité à occuper parfaitement celui-ci. Il plie son journal et sa main tremble, il fait peur aux femmes, il le sait, peut-être perçoivent-elles le dégoût qui le ronge, pourtant elle est de bonne humeur aujourd’hui, sans doute en période féconde, saturée d’hormones, son corps souple s’étire et elle sourit à ce drôle de type malgré son air de mort-vivant.

Hier encore les paysages portaient l’arc-en-ciel avec sérénité
les oiseaux partageaient l’espace avec les nuages
c’était avant les aéroplanes et les déodorants aérosols
c’était avant le rétrécissement de l’horizon et les orages de particules.

Nous marchions le long de la rivière, les empreintes de nos pas étaient destinées aux archéologues du futur, toute ma scolarité avait été une longue torture, le cordon ombilical enroulé autour de mon cou me faisait comme une écharpe sanglante. La ville se dressait contre le ciel, je savais qu’il n’y avait plus grand-chose à espérer, la télévision organique avait fait son apparition, elle diffusait ses programmes à l’intérieur de nos propres rêves, Ils affirmaient que c’était là un progrès pour l’humanité. J’ai remis mes jumelles dans leur étui et je me suis dirigé vers une termitière, j’ai versé toute l’essence et j’ai allumé la mèche.

Il y avait la fille sans visage au corps usé il y avait
du sang et de la merde qui coulaient de son anus le long de sa
jambe maigre
Un trou béant un amas de chair
rose et sanguinolente enfin il y avait
La Mort

Par ailleurs je possède un niveau de conversation courante en anglais, que j’entretiens à travers mes voyages et la lecture d’auteurs anglo-saxons. Elle : lit un roman facile avec une fin prévisible, moins de deux cent pages, Lui : parcourt un journal économique réputé sérieux mais en réalité s’intéresse aux annonces de rencontres particulières, page trente-deux. Cette voix, au téléphone, comporte une charge sensuelle indéniable. Les appartements sont désormais habités par des postes de télévision de toutes dimensions qui cohabitent avec les robots ménagers et les systèmes d’évacuation connectés au réseau d'égout collectifs. Il y a tous ces chômeurs dans les rues, des gens qui possèdent des CV interminables et qui vous cirent vos chaussures et vous nettoient le pare-brise. La secrétaire a la peau caractéristique des irradiés de la troisième génération.

Les chiens sont autorisés à franchir la limite
Les automobiles sont devenues intelligentes
Les humains sont garés dans les parkings souterrains

Nous fabriquions des cabanes avec des morceaux de carton et de plastique, il y en avait des quantités sur la décharge. Le long de la voie ferrée les excréments jonchent les rails, le train est déjà loin tandis que le préservatif maculé de sang échoue entre les traverses. Le feu passe au rouge puis au vert et ça recommence. Ma formation de documentaliste m’a apporté une bonne maîtrise de l’outil informatique, qu’il s’agisse de traitement de texte (Word, Claris Works, Apple Works) ou de base de données (Hypercard). Je suis donc parfaitement à même d’accueillir une clientèle étrangère. (Ses quatre mains lui permettent de taper avec efficacité sur le clavier de son ordinateur).

(Nuage radioactif.)(Nuage radioactif.)

Ce roman, que j’ai voulu traiter sur un mode irréaliste, comme un hommage à l’un de mes grands maîtres Richard Brautigan, contient en réalité une grande part d’éléments autobiographiques et il est vrai que j’ai renoncé à beaucoup de choses pour écrire.

Les tunnels sont des nuits factices qui durent quelques secondes.

Le tremblement de sa main s’est accentué lorsqu’il descend sur le quai, un homme cherche quelqu’un dans la foule, quelqu’un qui lui rappelle un héros de cinéma, par pitié, un héros, de cinéma. Je vous prie d’agréer, mon lieutenant, l’expression de mes respectueuses salutations. Et aussi d’acheter un pavillon en banlieue et une conduite intérieure. Et de baiser sans préservatif jusqu’à ce que j’arrive. Je me suis présenté par le siège, il est très grand, il a un air désespéré et romantique. Les souvenirs étalés sur le buffet du salon : photographies d’enfants en sourires forcés, une certaine idée du bonheur, quelque chose de printanier, le reflet de la lumière solaire sur leurs cheveux blonds.

Tous les jours des migrations à heure fixe
les repas obligatoires aux heures obligatoires
Les humains achèvent leurs jours dans les plateaux-repas environnés de pommes rissolées, d’antioxygène et de conservateurs

Le ciel est le même d’un bout à l’autre, seuls les nuages donnent une impression de mouvement. J’ai grandi dans un monde qui perdait ses illusions, les grandes surfaces gagnaient sur les forêts, les poulets perdaient leurs plumes et s’auto-cuisaient au stade ultime de leur croissance, les êtres humains ne vivaient plus en couple en dehors des périodes de reproduction.

Avec son couteau planté
au beau milieu
de la poitrine

J’utilise également l’Internet au quotidien, que ce soit pour des recherches liées à l’écriture, ou pour mon courriel (pour entretenir le désir je possède une liste interminable de sites pornographiques que je peux vous communiquer sous quarante-huit heures). J’ai d’ailleurs reçu un certificat d’aptitude à l’enseignement délivré par les autorités militaires, ainsi que la médaille de bronze de la défense nationale et le grade de sergent. J’ai rempli le formulaire d’inscription pour le tronc commun et l’attestation sur l’honneur qui stipulait que je devrais, une fois mon diplôme obtenu, défendre le droit et la justice. L’effet a été immédiat, un fou-rire m’a saisi, je savais que c’était interdit, que je risquais le recyclage, que j’avais franchi la frontière.
Mon profil correspond en effet à ce que vous recherchez. Lui : trois cartes de crédit, un prêt immobilier, un véhicule fiscalement avantageux, lisez de petite cylindrée et de moins de trois ans. Elle : un avortement à dix-sept ans, une décoloration toutes les trois semaines, un appartement de quatre-vingt dix mètres carrés en centre ville en pleine propriété. Ils sont assis dans un compartiment à grande vitesse. Je postule par la présente à l’offre d’emploi citée en référence ci-dessus.

Tout juste sortis de l’animalité
obsédés par l’éclat du soleil et le mouvement des planètes
dévorés par le monstre
à gueule de magma

Je dois dire que mon travail était apprécié de mes supérieurs. On avait retrouvé son cadavre dévoré par les loups au petit matin, à l’entrée de la ville. J’avais froid dans ma cabane de plastique et de carton, il faisait plus froid encore dans les amphithéâtres, les étudiants prenaient des notes pelotonnés dans des couvertures de survie argentées. Nous nous sommes installés dans un coin où la couche de papiers gras avoisinait les cinquante centimètres. Bien évidemment, ma présentation est soignée et j’y attache une grande importance.

Entrailles disloquées
coups de griffes
brise les os et arrache
les membres

Je me décide à vous adresser cette histoire, espérant qu’elle présentera quelque intérêt pour vous. Les cheminées veillent sur la ville et crachent leur fumée (1991-1993). Les automobiles passent leurs vacances au bord de la mer. Toutes choses ayant oublié la race humaine.

Le Havre-Aix-en-Provence,
décembre 2003-mars 2009.

copyright Richard TABBI 2009 - texte déposé - droits réservés.
nouvelle parue dans le n° 39 de la revue Twice (juin 2009)

photo Patrick Jouanneau

MICKEY

Un texte publié il y a quelques années, déjà. Ma contribution à la dé-disneyification du monde... RT

Mickey conduisait comme un dingue. On avait pris l’autoroute et j’avais de drôles de picotements le long de la colonne vertébrale. Je priais pour que les types dans les hélicoptères ne nous repèrent pas, je commençais à être fatigué de toutes ces conneries. J’avais eu mon content de cellules pourries, de tabassages et de cafards. J’aspirais à la paix, et si possible pas derrière un grillage.
“Ralentis, Mickey, putain...”
Ses doigts gantés de blanc étaient crispés sur le volant. Il a ouvert le vide-poche et a sorti une cassette de Johnny Cash, ça faisait des années que j’avais pas écouté de country. Il a enclenché le truc et les cow boys se sont mis à parcourir la plaine à la recherche des filles de ferme, à raconter des histoires de cul dans la paille et la sueur, l’odeur du crottin, ce genre de choses.
“Hey Mickey, je te voyais pas écouter ces machins...”
“Ta gueule et fais-moi tirer une barre.”
Je lui ai tendu le joint qui se consumait entre mes doigts. Je ne croyais plus à cette panoplie obligée de stupéfiants, à vrai dire je n’avais plus guère d’inspiration. Mes bouquins se vendaient suffisamment pour que je ne foute plus grand-chose et je ne m’en privais pas. Je traînais au hasard, et j’avais une sorte de don pour m’embringuer dans des histoires que la tremblote et le manque de patience m’empêchaient désormais d’écrire.
Mickey m’a repassé le joint, ou plutôt il me l’a fourré dans la bouche, tandis qu’il sortait une flasque de sa veste et la tétait. Le bourbon coulait sur son menton.
“Alors Ostrowski, toujours peur des flics ?”
“Mickey, je n’ai pas peur. Je suis juste fatigué de toutes ces conneries.”
“Ah ouais ? T’es fini Ostrowski. J’ai lu tes derniers poèmes, c’est lamentable.”
“Écoute, c’est pas ton rayon, alors lâche-moi avec ça.”
“Putain, quand je pense que je lisais tes bouquins en une nuit. Maintenant, rien que de les voir, ça me fait dégueuler.”
“Les regarde pas, alors.”
“Putain, Ostrowski, réagit, MERDE !”
A ce moment, des coups ont retentit dans la bagnole. C’était la fille. La caissière de chez Disney. Notre otage.
“Hey, Mickey, peut-être qu’elle étouffe dans ce putain de coffre.”
“T’as raison, je vais aller lui faire quelques trous d’aération avec mon .38.”
“Connard.”
“Connard toi-même, Ostrowski, t’as plus de tripes, mec.”
Je commençais à être lessivé, je n’aspirais qu’à une chose : dormir. Au moins vingt heures d’affilée. Dans mes veines courait plus d’alcool que de sang. Mickey, lui, était à dix mille, et chaque minute qui passait semblait le rendre encore plus furieux.
“On s’en sortira jamais. Relâche-la. Tu t’en tireras avec cinq ans au maximum...”
“Hey Ostrowski, tu rêves ou quoi, mon pote ? Tu crois qu’ils vont se contenter de m’arrêter ? Ils vont tirer à vue, oui. Et tu le sais parfaitement.”
On aurait pu éviter ça. Je pensais à cette fille en uniforme règlementaire Disney, les oreilles sur la tête et tout, petite jupe, jeune, elle devait avoir dix-sept ans, pas plus, elle n’avait rien vu venir, elle avait commencé par un grand sourire qui mettait en valeur ses dents très blanches.
“Bonjour monsieur Mickey, vous n’avez pas l’air très...”
Elle n’avait pas pu finir sa phrase, Mickey lui avait tordu le bras, et devant les enfants à peine surpris il lui avait enfoncé son .38 dans la bouche.
“Maintenant tu viens avec moi, salope.”
La fille s’était mise à hurler et ça avait excité les gosses qui encourageaient Mickey en proférant des obscénités. Au début j’ai cru à un putain de numéro, je me disais chez Disney ils savent plus quoi inventer, des faux braquages, maintenant. Mais Mickey avait perdu son self-control, il avait mis un coup de crosse dans la tête d’un gosse qui faisait mine de l’aider à maîtriser la caissière en répétant niquez-la, m’sieur, niquez-la cette pute. J’aime pas trop les merdeux à cet âge-là, j’avais donc accueilli l’événement avec bonhomie, sans insister sur son caractère inhabituel.
Les choses se sont gâtées quand Mickey a tiré dans la foule et qu’un type a ramassé une bastos dans le bras. Il en a chialé dans sa barbiche crasseuse qui datait au moins des années soixante-dix. Mickey a gueulé ON SE TIRE ! Au loin les types du service de sécurité ont démarré leur manœuvre d’encerclement, les blindés commençaient à se déployer et l’aviation de chasse de Walt Disney traçait des sillons dans le ciel.
On a couru vers la bagnole, Mickey a fourré la fille dans le coffre, il m’a pris le volant d’autorité, j’ai juste eu le temps de grimper et il a démarré comme un vrai cinglé Le paysage s’est mis à défiler. J’étais plaqué contre le dossier de mon siège. Mickey transpirait, la fille martelait la tôle.
“Pourquoi tu fais ça, Mickey ? Merde, t’as aucune chance...”
Mickey a tourné vers moi son visage de souris mal dessinée, ses yeux étaient injectés de sang.
“Pourquoi Ostrowski ?”
J’ai aspiré une longue taffe. Ma tête me faisait mal. Tout tournait dans l’habitacle de la bagnole.
“Ouais, pourquoi, Mickey, POURQUOI ?”
“Je veux plus jamais travailler pour ce salaud de Walt Disney, Ostrowski. Voilà pourquoi. C’est le seul moyen, Ostrowski, le seul, bordel, pour échapper à tout ça.”
J’ai fermé les yeux. La fille cognait toujours dans le coffre.

Richard TABBI - Nouvelle publiée dans la revue LES HÉSITATIONS D'UNE MOUCHE, septembre 2003

MACHINES SENTIMENTALES, LA NOUVELLE,
PUBLIÉE DANS LE NUMERO 32 DE LA REVUE TWICE

La nouvelle MACHINES SENTIMENTALES écrite en 2002 en hommage à Maurice G. Dantec et restée longtemps inédite a été publiée dans la revue papier TWICE, un contexte idoine pour un texte qui s'apparente plus à l'univers du rock industriel qu'à l'autofiction germanopratine que s'entêtent à pratiquer et à promouvoir les romanciers enfermés dans le bocal télévisuel.

extrait : Les cent vingt kilos du type ont dégringolé sur le sol jonché de sciure et de clopes écrasées. Les flics n’ont pas tardé à faire une entrée fracassante. (Le réseau compliqué des égoûts charrie les cadavres d’enfants mort-nés, ils rejoindront la mer et oublieront leur parenté.) Moi, j’avais posé mon double dans l’eau noire et Jarvis buvait dans un gobelet de métal irradié. Je tenais à peine debout, elle avait la lèvre qui saignait, elle lissait sa jupe, à ses pieds sa culotte blanche déchirée gisait dans une flaque d’urine. Elle n’a pas eu un regard pour moi, elle est sortie affronter la suite, indifférente à leur approche, insectes accrochant leurs colonies à la nuit du sous-sol et rongeant les ossements cristallisés. Je n’avais pas mis très longtemps pour devenir une vraie ordure.
Deux enfants se font face
Braquant chacun leur pistolet
Sur la tempe de l’autre
La plupart avaient fuis vers les campagnes, dans les cités fortifiées. Les flashes crépitaient et les flics avaient de la poudre au coin des narines et les étoiles disparaissaient, bientôt ce serait le matin et le ciel bleu et on se demande pourquoi tout ce ciel bleu quand on est dans une telle merde. Au-delà des remparts, les transsexuels se coupaient le bout des seins, ils transpiraient et exhalaient des odeurs aigrelettes et leurs mains se refermaient sur des pénis sanglants. À la sortie des écoles les apprentis sorciers testaient leurs maléfices et les jeunes vierges se suicidaient selon un rituel immuable. Ils m’ont sorti du bar menottes aux poignets, la gueule en sang, et le plus mafieux expliquait aux journalistes que j’avais fait du grabuge. On les descendait lorsqu’ils s’approchaient trop près des remparts. Envie que la nuit recouvre le monde histoire de pas être seul dans l’obscurité et les tourments. C’était là aussi le seul moyen de rentrer en contact avec Eux.

CITATIONS GLANÉES AU FIL DE MES LECTURES :

"Les reflets du soleil sur le bayou brillaient au travers d'un tunnel d'arbres en diffusant une radiance ambrée, comme un whisky qu'on lève à la lumière des flammes d'un feu de cheminée." James Lee Burke.
"Aucune auréole de ténèbre ne lui ceignait la tête, aucune excroissance tubéreuse n'enserrait son âme dans ses tentacules et ses yeux affrontaient mon regard accusateur sans ciller, sans la plus petite once de culpabilité. Elle était de ces femmes capables de se lever tôt, bien reposée après une bonne nuit, de préparer thé et toasts beurrés, et d'allumer les fours de Dachau." James Lee Burke
"Il était jalmince. Les magazines en couleurs entretiennent l'envie des minables, les poussent au crime, à l'émeute. On y voit de trop belles choses qui ne seront jamais pour nos gueules, pour nos pognes, pour nos jeunes zobs pleins d'ardeur..." Alphonse Boudard.

PUBLICATIONS

2010-04-29T06:17:00.005-07:00

ÉCRITURE(S) :

ZOMBIE PLANETE, roman ou “road-book”

“L’enfer. Un truc qui me poursuivait depuis longtemps. À cette époque je ne voulais plus travailler. J’avais eu tout à coup une révélation d’une intensité mystique sans précédent. Un peu comme si mon cerveau, après être resté longtemps dans le tambour d’une machine à laver, était suspendu au soleil sur une corde à linge. Lumière et chaleur. Clarté. Je voulais prendre ma retraite à trente ans.” ZOMBIE PLANETE (extrait)

Entre Roxanne, punkette psychotique et armée dont il est éperdument amoureux, monsieur Joyeux, ancien prof de philo poursuivi par un destin implacable et Billie, étudiante fascinée par la littérature, le narrateur, aura bien du mal à trouver la tranquillité à laquelle il aspire.

Caché derrière ses lunettes noires pour cause de larmoiement chronique, ballotté par les événements, ses aventures le conduisent entre autres vers de mystérieuses montagnes enneigées, dans une station-service, au milieu des pâturages à chevaux d'Henry, le cow-boy moderne. Partout notre personnage se cognera à la folie et à l'absurdité du monde, partout il rencontrera des êtres diaboliques, ou déments, tels monsieur Hallouff.

Pour conjurer le sort, il tente d'écrire un roman à la hauteur de son désespoir, un roman à la mesure de l'immense tristesse de l'un de ses héros : Richard Brautigan. Le cinquième acte de cette tragédie se déroulera face à l'océan. L'issue est gravée au creux des rochers rongés par le déferlement inlassable des vagues.

Zombie-planète, éditions Mango, 2003

HOUELLE, revue “littéraire”

“Les romans de Michel Houellebecq posent des questions précises : sociologiques, économiques, scientifiques. Dans le cas des Particules on peut s’interroger sur la conclusion du livre, non pas en termes éthiques, mais sur la manière dont science et littérature sont mises en relation.” NOTES SUR LA DISPARITION DE L’HUMANITÉ ET L’AVÈNEMENT D’UNE SOCIÉTÉ POST-HUMAINE

TWICE, revue “gothique”

“Les trottoirs sont rose-fluo, hey je dis au Rétamé, les trottoirs... Commentaires gutturaux en norvégien, suédois ou danois, je sombrai de nouveau, chouette effraie, fantôme livide dans la lueur des phares. Route déserte.” ÉGLISE, TERRE D’ASILE.

Un recueil de SMS amoureux, voire franchement libertins.

TAO KE TAO entre Machines et rock’n’roll

“Dans Machines Sentimentales, un album construit autour d’une nouvelle de Richard F.Tabbi, les machines sont dotées d’un cœur, d’un message.” www.alternatifs.fr

PARISATORI : écriture et musique

“Moi j’étais suspendu à l’envers En haut d’un réverbère Je voyais le monde comme il se doigt Mais je ne juge personne J’ai simplement froid à la tête Et aussi dans le dos Quand débarque la brigade des stupides Fusil lance-roquet au poing”
LES OISEAUX TEMPÊTE.

LISTINGE :

- Moi & ce diable de Blues, polar coécrit avec Ludovic Lavaissière. Parution prévue aux éditions du Riez en mai 2012
- Phantasmogénie, nouvelle coécrite avec Ludovic Lavaissière. Parution prévue dans le numéro 47 de la revue TWICE (1er trimestre 2012)
- Le centaure amputé, nouvelle parue dans le numéro 43 de la revue TWICE (octobre 2010).
- Toutes choses ayant oublié la race humaine, nouvelle parue dans le n° 39 de la revue Twice (juin 2009)
- Église, terre d’asile, nouvelle parue dans le numéro 34 de la revue Twice (octobre 2007)
- BLEU, recueil de textes courts, en collaboration avec Patrick Jouanneau. À paraître
- Machines Sentimentales - a tribute to Maurice G. Dantec, nouvelle parue dans le numéro 20 de la revue Houelle(web), décembre 2006, et dans le numéro 32 de la revue Twice (papier), janvier 2007.
- Dogs - A variation about city, nouvelle parue dans le numéro 18 de la revue Houelle, juin 2006.
- Darwin 66, scénario, coécrit avec Ludovic Lavaissière, Fantasmogénia, 2005
- Les réunions du lundi, nouvelle parue dans le numéro 6 de la revue Bordel (avril 2004)
- One Saturday night in the jacuzzi with Michel Houellebecq, nouvelle parue dans le numéro 15 du Bulletin des Amis de Michel Houellebecq (janvier 2004)
- Pour continuer les particules, notes sur la disparition de l’humanité et l’avènement d’une société post-humaine, article paru dans le numéro 15 du Bulletin des Amis de Michel Houellebecq (janvier 2004)
- Halloween, texte paru dans le numéro 2 de la revue Délits de poésie
- Mickey, nouvelle parue dans le numéro 26 de la revue Les hésitations d’une mouche, septembre 2003
- Contrairement à une opinion très répandue, il fait froid en enfer ; Zorah, textes parus dans le numéro 1 de la revue Délits de poésie
- Sexe More Sexe, Eliette Abécassis, Frédéric Beigbeder et al., (recueil de SMS amoureux), éditions des Arènes/SeeMySMS, 2003
- Zombie-planète, roman, éditions Mango roman, 2003.
- La fiancée d'Uranus, Le dialogue des poissons, L'oiseau-voyage, No limits, Les somnambules, Les tombes de verre, Sans issue, textes parus dans la revue Les hésitations d'une mouche, n°22, septembre 2002.

PRESSE & FEEDBACK

2010-04-29T06:17:00.003-07:00

ZOMBIE-PLANETE DANS LA PRESSE : À PERDRE HALEINE

Le titre est là qui dit d'entrée que ce polar construit à trois à l'heure va décoiffer de surprenante manière. Richard Tabbi est normand de passage. Il a jeté sa gourme sur Le Havre, et s'abîme présentement dans l'écriture, après avoir tâté de l'enseignement, des joies de la vie militaire, être devenu maçon, ouvrier agricole, bibliothécaire, etc.
Tout cela n'aurait guère de conséquence, si Tabbi ne trempait sa plume dans de la nitroglycérine. Son bouquin d'enfer est écrit par touches vives et courtes. Un chapitre, une page, parfois moins. Pas de fioritures, de descriptions élégantes, un contact rude, sec, brutal, ensanglanté, la mort rôde dans ce road-movie américain perdu dans un désert sans nom.
Tabbi laisse sa plume se balader en toute liberté. Les personnages que l'on rencontre au coin du bois sont dangereux, tous sans exception. La fille est folle, le type est naze, l'ami va crever. Les ploucs sont ploucs de chez plouc, les méchants... méchants et les autres doivent bien l'être quelque part.
Danger, partout et toujours, au cœur de la sombre forêt, dans les dunes, dans les couloirs blancs de l'hôpital psy. Angoisses, folie, amour aussi, comment survivre ? Même au cœur d'une déchéance morale, physique, sans avenir.
Drôle de fantasia chez ces nuls à la gâchette facile, bandes de cow-boys paumés et si satisfaits de leur crasse. Et puis il y a Roxanne, ange de la mort, punkette dont il ne faut pas croiser le chemin autrement que le livre en main. Zombie de chez zombie, la drôlesse, dure la planète. Haletant le bouquin ravageur, il colle à la peau !

(Rémi Parment,Paris-Normandie, 20 février 2003)

Livre lu: Zombie planète, de Richard Tabbi, éditions Mango. La dérive désespérée de deux êtres sans racines. Dans la pure tradition des romans de voyage vers l'enfer. Un régal.

Alain Raimbault, auteur, Canada.

je viens finir ce livre... et je dois dire qu'il m'a beaucoup plu... que dire... tout simplement une histoire d'un type légèrement pessimiste et fataliste qui sombre peu à peu dans la folie... si vous voulez en savoir plus, lisez-le... lol

je le recommande vivement!!!

!!!ENJOY!!!

http://missfolledemusic.skyrock.com/1371808544-ZOMBIE-PLANET-Richard-Tabbi.html

Anna Gavalda, j'ai pas aimé, les autres, je les connais pas. Moi je recommande "Impuretés" de Philippe Djian, dont j'ai presque tout lu et c'est l'un de ses meilleurs, c'est sûr, et aussi "Zombie planète" de Richard Tabbi, très prometteur, une histoire à la 37.2 avec une poésie bizarre, aussi Henry Miller mais c'est une autre histoire.

AnitaMontréalaise

j'ai découvert votre roman par le biais du festival du 1er roman de Chambéry l'année de sa parution. Je voulais vous dire qu'il est encore aujourd'hui dans le top 10 de mes lectures et qu'il avait fait l'objet à l'époque d'un réel engouement de la part de toutes les personnes qui l'avait lu (et oui !! un vrai fan club!! votre livre est un livre culte pour beaucoup de gens autour de moi!) (...)

J'espère avoir le plaisir de vous lire à nouveau. Sachez que nous continuons à faire tourner Zombie-Planete autour de nous et qu'il recueille systématiquement tous les suffrages!

Bien cordialement!

A.
(message reçu sur Facebook)

LE VIDEO-CLIP PROMOTIONNEL DE ZOMBIE PLANETE

INTERVIEW RÉALISÉE PAR MARIE DELVIGNE
LORS DE LA SORTIE DE ZOMBIE PLANÈTE

Le tutoiement dans cet entretien s’explique par le fait que Ri et Moi avons quelques fils en commun et que, quelque part, ces fils sont certainement un peu dénudés. MD

MD : Est-ce jouissif d’être publié ?
RT : Non. Vraiment pas.

MD : Tu es plutôt littérature US, comment vois-tu l’état de la littérature en France en ce moment ou est-ce que tu t’en fiches ?
RT : L'état de la littérature française. Hum. En fait je connais très mal: Beigbeder, Van Cauwelaert, Jardin passent à la télévision à chaque rentrée littéraire. En général j'en retire une grande impression de vide. Bien sûr il y a Houellebecq. Pour moi les "Particules" est un roman essentiel. MG Dantec m'intéresse aussi beaucoup, plus par rapport à son "Journal" qu'à travers ses romans, d'ailleurs. Pour moi ils forment une espèce d'avant-garde. Bien sûr je lis toujours Philippe Djian et c'est un bonheur à chaque fois, avec mention spéciale pour "Vers chez les blancs" qui m'a époustouflé. Je remarque d'ailleurs que tous trois: Houellebecq, Dantec, Djian, ont une relation très étroite à la musique, à travers leur collaboration respective avec Bertrand Burgalat, Richard Pinhas, ou Stephan Eicher. Je crois que cela dit plus de choses que tout le reste.

MD : Fais-tu partie d’une famille d’écrivains ? Et si oui, tu n’as pas peur d’étouffer ? Quelles sont tes « idoles » ? (sourire) Pourquoi ?
RT : Je ne veux surtout pas faire partie d'une famille d'écrivains, même si, comme tu le sais, c'est une certaine littérature américaine qui m'a nourri, et qui va de Melville à Jim Harrison, en passant par Richard Brautigan, John Fante, Jack Kérouac, Charles Bukowski, Henry Miller pour retenir les principaux. Loin de m'étouffer, ces gens m'ont donné le courage de tout plaquer pour écrire. Tout simplement parce qu'ils parlaient de la VIE. Et que leur vie correspondait à leurs livres, même s'il y a souvent eu des malentendus.
Cela étant, je n'ai pas d'idoles, je crois qu'il faut lutter contre les idoles. J'écris avec une photo de Bukowski accrochée dans mon bureau. Il tient dans ses bras l'un de ses neufs chats, un chat blanc. Comme n'importe qui. Et je cherche une photo de Céline. Avec le chat Bébert, si possible. Parce que Céline, pour moi, c'est vraiment le type qui a révolutionné la littérature au XXe siècle. Et il a été aussi médecin, j'ai un pote qui a été soigné par lui, alors qu'il était gosse, à Meudon. Il s'était coupé à la main, il saignait, et Céline lui a dit: "Faut laisser pisser !"

MD : La « Beat generation » et les Burroughs, les Bukowski : c’est pas de la provocation à vide, avide ?
RT : Je crois que c'est vraiment un raccourci médiatique de mettre des gens dans un même sac et d'y apposer l'étiquette "beat génération". Ce terme, qui dans l'esprit de Kérouac avait à voir avec "béatitude" traduit déjà, il faut le dire, une quête spirituelle, et c'est ce qui ressort de sa vie, et c'est également au centre de celle de Carolyn et Neil Cassady, de Ginsberg. Le bouddhisme a profondément intéressé Kérouac, Ginsberg aussi, on le sait, et le couple Cassady s'est orienté plus tard vers le "caycisme". Kérouac, lui, en vieillissant, est revenu au catholicisme de son enfance, d'une manière très forte. J'ajoute que Bukowski, qui ne faisait pas partie de la "beat génération", et s'en défendait même, s'est intéressé au bouddhisme à la fin de sa vie, et passait pas mal de temps à méditer! Bon, tout ça pour dire qu'il y a un certain décalage entre ce que l'inconscient collectif a retenu d'un "mouvement" et le phénomène initial d'une bande de potes qui picolaient ensemble et s'intéressaient à l'écriture, au jazz (composante essentielle) et à la défonce sous toutes ses formes. Ce décalage, d'ailleurs, est patent lorsque Ken Kesey (l'auteur de "Vol au desus d'un nid de coucou") et ses" Merry Pranksters" rendent visite à Kérouac-le-mythe dans les années 60. Kérouac se sent très mal à l'aise, ne se sentant aucune affinité avec ces types barbus, chevelus, crades, qui poussent l'irrespect jusqu'à poser leur cul sur le drapeau US. Donc, je crois que le côté provoc vient bien après, Kérouac prenait très au sérieux son travail d'écrivain (il disait préférer Proust à Céline, tout comme Neil Cassady) et il a juste voulu proposer une nouvelle forme. Je pense qu'il n'avait rien à foutre du fait d'être un provocateur. Par contre, le fait qu'il soit devenu gravement alcoolique, et donc qu'il était bien souvent à bloc durant les interviews, a contribué à étayer cette image "provoc". Pour Ginsberg, par contre, il y a évidemment une bonne dose de provoc, se foutre à poil systématiquement, appuyer sur le côté cul etc. Bon, si ça fonctionne d'un point de vue littéraire, pourquoi pas? Mais je connais trop mal son ouvre pour en parler. Par contre en ce moment je lis la correspondance de Burroughs avec le même Ginsberg, et là c'est affligeant. Un fils de famille camé jusqu'à l'os qui ne pense qu'à deux choses: le cul (un authentique pédophile qui se tape des jeunes garçons, il avait lu Gide) et trouver de la came. Accessoirement se plaignant de ce que ses parents ne lui envoient pas assez d'argent Accessoirement encore parlant de littérature pour dire qu'il n'arrive pas à écrire quelque chose de "construit". Pourtant j'ai adoré Les terres Occidentales, par exemple. Mais peut-être que mon cerveau ne fonctionne pas normalement Pour finir avec Bukowski, je crois qu'il faut sortir de la tête des gens l'idée selon laquelle son écriture se réduit aux dégueulis qu'il a servis sur le plateau d'Apostrophes. Je crois qu'il était d'une grande sensibilité, d'une grande pudeur, mais que la vie ne l'a pas épargné (il a attendu d'avoir 50 ans pour enfin gagner un peu d'argent avec ses livres, il a fait tous les métiers, y compris les plus durs), et il a juste voulu témoigner de la cruauté de la vie, de sa dureté pour les humbles, les laids, les "Ioosers". Il a aussi voulu débarrasser la littérature d'une préciosité qui lui semblait sonner faux, ce qui ne l'empêchait pas d'adorer Hayn. Et quand on morfle trop (battu par son père toute son enfance, il raconte ça dans "Ham on rye") , on se construit une carapace: lui c'était l'alcool qui lui permettait d'affronter le monde. Enfin, je vois mal la provocation là-dedans, je vois juste un être humain qui en chie.

MD : T’écris où ? et l’idée d’écrire la nuit parce que là, il se passe des « chooooses », c’est pas un peu cliché ?
RT : J'écris dans le bureau que je me suis aménagé (plâtre, peintures, bois), sur un Macintosh. Et je n'écris plus la nuit. A l'époque, je n'avais pas le choix parce que dans la journée je travaillais. En plus, quand j'arrivais du boulot, j'avais une vieille baraque à retaper; Ne me restait plus que la tranche minuit-trois heures pour écrire; C'est franchement épuisant. Juste bon pour se taper une bonne dépression. Donc, maintenant, j'évite. J'écris dans la journée, musique à fond, toujours. Et je ne pense pas que ça ait changé grand'chose à mon écriture.

MD : Bon, il y a une question qui me trottine et qui est (enfin moi je trouve qu’elle l’est) obscène. J’aimerais savoir comment tu écris : papier, crayon, autres. L’acte physique d’écrire. Tu vois ? C’est comme si je te demandais comment tu fais l’amour. Pour moi, c’est du même intime.
RT : J'écris sur un macintosh et la question ne me semble ni si obscène, ni si intime, mais je suis peut-être un exhibitionniste qui s'ignore. C'est même l'ordinateur qui m'a vraiment débloqué au niveau écriture: tout à coup les choses semblaient faciles, évidentes. Chose essentielle: de la musique pour écrire, volume très élevé, et des choses violentes: Magma, Rollins Band, Messhuggah, King Crimson... Bien sur, je ne peux écrire que lorsque je suis seul: s'il y a quelqu'un dans la pièce, c'est impossible.

MD : As-tu envie de traverser la page ?
RT : Bukowski dit: "ma phrase s'est affûtée jusqu'à pouvoir déchirer la page". Je me contenterai de ça.

MD : Si lire est une errance, écrire c’est quoi ? un jeu ? une galère de plus ? une évidence ?
RT : "Ecrire c'est ce qu'il reste lorsqu'on a le sentiment d'avoir tout essayé." Philippe Djian, dans "Zone Erogène".

MD : Quignard pense que « l’écrivain est le seul menteur à avouer le fait qu’il ment ». Tu en penses quoi ?
RT : Rien. C'est trop compliqué pour moi.

MD : Et la musique , tu en dis quoi ?
RT : La musique c'est vital. Impossible d'écrire sans musique. J'aimerai écrire comme Coltrane improvise: de longs chorus parsemés de spasmes. En tout cas j'envisage l'écriture comme une espèce d'improvisation, je sais pas, Christian Vander face à sa batterie, Keith Jarrett face à son piano (toutes proportions gardées). Et j'aimerai que mes romans touchent les gens comme les chansons de Billie Holiday. Pas d'autre ambition à l'horizon. En ce moment j'écoute King Crimson, je les ai tous...
J'ajoute que je prépare un disque avec un musicien de grand talent, Patrick Jouanneau, qui met mes textes en musique; C'est vraiment un truc très important pour moi, autant que les romans.

MD : Et puis aussi te souviens-tu de tes premiers mots, de tes premiers pas ? Et quel enfant tu étais …. Et tes premières lectures aussi….
RT : Les premiers mots, je sais pas (je peux me renseigner), mais je sais que j'ai parlé très tôt. Mes premières lectures: j'ai dévoré les encyclopédies ("tout l'univers", grâce soit rendue à ce truc) et toutes sortes de bouquins sur les animaux très jeune et le premier livre très marquant était un petit volume intitulé "Contes du moyen age" qui comprenait "Les quatres fils Aymon", "La chanson de Roland" et "La légende de Guillaume d'Orange". Il y a eu aussi la lecture magique de "La guerre du feu" vers 10-11 ans et de "2001 l'odyssée de l'espace" de Clarke, ainsi que les Jules Verne: "20 000 lieues sous les mers", "Le testament d'un excentrique" etc.
Depuis quelques années j'ai l'habitude de consigner dans un cahier tous les livres que je lis, mais j'en ai oublié pas mal, hélas.

MD : Dis-moi une phrase, un mot bouleversant. Bouleverse-moi.
RT : "Les hommes modernes s'ennuient parce que l'émerveillement les a quittés. Et lorsque l'émerveillement quitte un homme, cet homme est mort. Il n'est plus alors qu'un insecte." C'est de OH Lawrence.

MD : As-tu parfois besoin de mots nouveaux pour dire ?
RT : Non, j'ai tout ce qu'il me faut.

MD : Oser, c’est mourir ?
RT : Tu en connais beaucoup qui osent? Penses-tu pour autant qu'ils soient vivants ?

La coupe AFRO/AFFREUX chère à Ludovic Lavaissière.

BIOGRAPHIE

2010-04-29T06:17:00.001-07:00

Après une maîtrise d’histoire religieuse médiévale consacrée à la sainteté chez François d’Assise, Richard Tabbi a été successivement militaire, enseignant, documentaliste, assistant d’édition et rédacteur, journaliste, commercial, maçon, ouvrier agricole, bibliothécaire, peintre en bâtiment, secrétaire médical...
Son premier roman, Zombie-planète , a été publié en 2003 aux éditions Mango avec le soutien de Régine Deforges. Consacré en grande partie à l'aliénation à travers le regard d'un écrivain dépressif qui sombre peu à peu dans la folie, Zombie-planète flirte avec le polar dans une ambiance résolument noire... Entretemps il a participé à l’aventure Sexe More Sexe avec Eliette Abécassis et bien d’autres et contribué sous la forme d’essais et de nouvelles au Bulletin des Amis de Michel Houellebecq qui a publié certains textes pourtant très critiques vis-à-vis du “phénomène Houellebecq”, à la revue Bordel, et au fanzine électro-dark Twice.
Au centre de son travail se dégagent actuellement deux thématiques : le Mal (réflexion inaugurée à la lecture de l’essai d’Éliette Abécassis Petite Métaphysique du meurtre et poursuivie par la visite du camp de concentration polonais de Majdanek) et les relations hommes / machines dont la nouvelle Machines Sentimentales et les expériences de Musique Assistée par Ordinateur constituent les principaux avatars.
Sa passion pour la musique et l’écriture poétique s’est exprimée notamment avec le groupe Parisatori, dont il a signé les textes du disque La fiancée d’Uranus. Sa nouvelle, Machines Sentimentales, est à l’origine du disque du musicien électro/dark Tao Ke Tao (dialogue entre des machines et une guitare électrique, pure incarnation du rock’n’roll).

After a master’s degree in medieval theology RICHARD TABBI dedicated himself to Francis from Assisi's sanctity he successively was a military man, a teacher, a documentalist, an editor, a journalist, a marketing professionnal, a bricklayer, a painter, a medical secretary...
At the age of thirty he decided to be a writer.
His first novel, ZOMBIE PLANETE was published in 2003, by Mango editions. The first part of a trilogy dedicated to insanity through the vision of an author who sinks into manic depression, ZOMBIE PLANETE is categorized in the black litterature... Richard Tabbi also took part in « Sexe More Sexe » with Eliette Abécassis, Frédéric Beigbeder and many others, and collaborate with the Bulletin des Amis de Michel Houellebecq and the Bordel review writing short stories and essays. He also wrote scenarii with the author-actor Ludovic Lavaissière in Le Havre, France.
His work is based around the exploration of evil which took start after visiting the nazi concentration camp of Majdanek (East Poland), and the place of the machines in our day life.
His passion for the music made him write the texts of the PARISATORI's first record : "La fiancée d'Uranus".